Der Mensch kommt mit ausgestreckter Hand zu mir über die Straße geeilt.
„Hallo, Frau Baumann!“
„Frau Baumann?“
„Ja, wir hatten doch bei den Giraffen miteinander zu tun.“
Bei mir dämmert es. Frau Baumann, meine Kollegin, die Giraffen, ja ja. Aber warum hält er mich für sie? Sie ist einen halben Meter kleiner als ich und hat helle Locken. Merkwürdig. Schon letztens meinte meine Pensionswirtin zu mir:
„Auf Ihrer Etage hat sich heute ein Mann in Ihrem Alter eingemietet.“
Der Mann war eindeutig zwischen 40 und 50. Was geht hier vor? Vor einem halben Jahr bin ich noch für 23 (Dreiundzwanzig!) gehalten worden.

Das Arbeitsleben schadet mir. Eindeutig. Ich werde alt, schrumpfe und bekomme helle Haare. Noch ein halbes Jahr, und der Mensch wird wieder über die Straße eilen: „Frau Inge Meisel! Ich dachte, Sie wären schon tot.“