„Du hast Kartoffeln im Haar“, wird mein letzter Satz sein zum Mann meiner Träume.

In zwei Wochen kommt er, groß, braungebrannt, seit einem Vierteljahr getrennt, leider von mir. Ich male mir Best- und Worst Case Szenarios aus. Die Best Cases spielen in verschiedenen Kulissen, von allen tropft Schmalz. Die Worst Cases laufen auf eine Szene hinaus:

„Ich will nichts über dein Privatleben wissen“, sage ich.
„Ich muss es dir aber sagen, es ist wichtig“, sagt er.
„Du hast Aids, Krebs oder bist seit 10 Jahren schwul?“
„Nein“, sagt er.
„Du hast jemanden geschwängert?“
„Ja“, sagt er.
„Super“, sage ich. „Supi-dupi. Mich hast du auf 35, 40 vertröstet.“
„Ein Unfall“, sagt er.
„Wie romantisch“, sage ich. „im Liebesrausch, so heiß, so neu. Meine Lieblingsvorstellung. Und jetzt heiraten, hm?“
„Na, muss wohl“, sagt er.

Mein Finger, vor kurzem noch mit Verlobungsring, rührt in der Kartoffelsuppe nach Mecklenburger Art. Gar nicht mehr so heiß, die Suppe, die.